Envelhecer

Cada vez mais se valoriza a juventude nos dias que correm. Existem mil e uma maneiras de se tentar enganar esse cruel destino que é envelhecer. São os peelings, os liftings, e todas essas porcarias que no fim no azem os ponteiros do relógio andar para trás. Envelhecer é um processo tão natural como a própria morte. A velhice é a antecâmara da morte. É frustrante quando tudo nos começa a falhar, as pernas, os braços, a visão, a memória, enfim, são os nossos membros e funções a dizer "já chega". Se não aproveitou bem o seu potencial, agora já é tarde demais.

A melhor forma de encarar esta inevitabilidade é envelhecer graciosamente. Com a nobre excepção da política e do mundo dos negócios, onde alguém com 50 anos é considerado "um jovem", ninguém espera muito de nós quando se atinge a terceira idade. Os mais jovens só esperam que façamos o favor de lhes sair do caminho, e que não sejamos muito chatos.

Não há nada de mais humilhante do que dizer "mas eu sou velho", para nos desculparmos da nossa falta de perspicácia ou lentidão dos movimentos. Tudo o que se diz dos velhos, que são "sábios", ou "experientes", não passa de eufemismos. Pergunte-se a alguém com 70 anos se não gostava de ter outra vez 20, e responde logo que sim, claro. Então e a "experiência" e a "sabedoria", já não contam para nada?

Alguns casos mais extremos optam por casar com uma mulher muito mais nova e constituir uma nova família, como forma de auto-afirmação. Aí pergunto eu: o que tem um homem de 60 ou 70 anos para dar a uma criança? Será que não percebe que existe uma possibilidade bastante forte da criança crescer sem um pai, ou pelo menos um pai minimamente funcional? A não ser que seja milionário, pois aí o "cimento" do dinheiro tapa todos os buracos.

A maioria dos velhos, depois de uma vida mais ou menos despreocupada, começam a acreditar na reencarnação, ou na vida para além da morte. Crença que se vai acentuando à medida que "vai chegando a hora" (ou como eles dizem, à medida que se vão "preparando"). Fazem bem em acreditar, e é bom acreditar em qualquer coisa. Não sei se é por não ter chegando ainda a essa fase de "acreditar", mas suponho que vão apanhar uma enorme desilusão.

Admiro a graça com que envelhecem os povos do norte da Europa, por exemplo. Os alemães, suecos, finlandeses, etc. Passam a vida a labutar como lapões, e no fim usufruíem de uma gorda aposentação que os faz andar a passear pelo mundo ao lado das suas velhinhas, dando um pézinho de dança em tudo o que é paraíso tropical com economia deprimida (Ásia, América Central, etc).

Em Portugal é frustrante olhar para o estreotipo do "velho no jardim", deprimido, mal-amado, com um ar consumido e doente, a dar milho aos pombos e a queixar-se da sorte. Ora graças à incompetência dos inúmeros governos, ora pela forma desleixada como as sucessivas gerações acautelaram o seu futuro (em Portugal vive-se sempre "o presente"), os nossos velhos mal têm dinheiro para comprar os medicamentos que os vão mantendo de pé, quanto mais para passar férias em Cuba ou fazer cruzeiros pelas ilhas gregas.

Como forma de passar o tempo (outro eufemismo para "esperar pela morte") vão a bailes de música pimba onde conhecem outros velho com que epois passam tardes a jogar à canastra, vão em excursões paupérrimas a Badajoz ou Évora, e outros locais de "interesse histórico" que já visitaram dezenas de vezes.

O único aspecto positivo é a forma como alguns se vestem: tweed, chapéus de caça, bengalas, casacos de caxemira com dois botõezinhos de cabedal para os homens, lenços coloridos e vestidos às flores para as mulheres. Isto para aqueles que não se entregam ao alcoolismo, à esclerose ou a depressão da viuvez, que infelizmente são muitos.

Em Macau os velhos gostam de ocupar o tempo livre a fazer exercício, a "lubrificar as dobradiças". É vê-los por aí de manh, a caminhar, a fazer tai-chi ou wushu em tudo o que é jardim ou beira do rio. Levantam-se de madrugada (sempre pensei que uma das vantagens de não precisar de trabalhar era acordar tarde) e andam pela rua a meter-se à frente da malta que tem que ir trabalhar ou levar os miúdos à escola, enchendo os autocarros ou congestionando os passeios com a sua marcha lenta.

Vestem-se de lã no Inverno, com blusões, casacos, cachecóis, luvas e mil e um acessórios, e no Verão andam de boné e guarda-chuva, como se o tempo cronológico se tivesse aliado ao tempo metereológico para lhes dar cabo da saúde. Desconfiam de tudo e todos, fazem cara feia a quem tem pressa, e agarram-se muito bem no autocarro (não confiam no motorista, claro), e a descer ou a subir nele. Acenam zangados aos automobilistas que não os deixam atravessar na passadeira (e às vezes fora dela), e protestam se passam crianças a correr à sua frente.

É mesmo muito triste, mas é a lógica da vida. O contrário seria inatural. É sempre trágico falar do envelhecimento, da morte, das folhas que vão caindo da árvore à medida que vai chegando o Inverno da vida. Mas só nos resta aceitar. E hoje apareceu-me mais um cabelo branco. Chegou a altura de pensar nas passagens para Cuba, caso contrário acabo no tal banco do jardim a dar milho aos pombos. E não tenho jeito nenhum para o tai-chi.