Mais vale ser maluco

Ontem resolvi aproveitar o solarento Domingo para dar um passeio na Venetian. Deixei os miúdos com os sogros (para que servem, afinal?), tios e primos, para deixá-los tomar contacto com as suas raízes sínicas, o que também é importante. Uma vez na mega obra de Sheldon Adelson, eu a minha cara metade resolvemos fazer compras várias, até que chagámos na multinacional espanhola Zara.

Tudo estava a correr em perfeição, até ao momento em que a mulher decide experimentar um vestido. Fiquei ali pacientemente junto ao gabinete de provas, que não era mais que um pequeno corredor no canto da loja, com quatro ou cinco cabines apenas tapadas por um cortinado castanho. Depois de provar um dos vestidos, ela pede-me que lhe traga o mesmo modelo numa outra cor. Trouxe-lhe o vestido e foi para grande espanto que sou advertido por uma das meninas que ali trabalha, que “não podia estar ali”, e que aquela área era reservada a senhoras.

Mas não foi um simples chega para lá, o ar agastado da menina, que se dirigiu a mim naquele inglês macarrónico, com os olhos fechados e uma cara zangada de quem parecia querer afastar um gato dos carapaus. Tivesse ela uma vara verde e levava eu uma valente vergastada. Deixei a mulher comprar os vestidos, e de seguida dei à menina o correctivo da ordem. Disse-lhe que não era nenhum tarado ou violador, e que não era assim que devia falar com os clientes. Passou de amarela para roxa, e só não me pediu desculpas (como devia) porque ficou sem palavras.

Só depois de matutar uns instantes naquele episódio cheguei à conclusão que talvez a menina me tivesse confundido com um certo tipo de clientes que por ali andam. Provavelmente do alto da sua pouca experiência terá pensado que eu, por ser branco, teria engatado aquela pobre chinesa (a minha mulher) na noite anterior e estava ali na Venetian a pagar os serviços prestados durante o fim de semana. A julgar pela quantidade de mulherame assim do tipo modelo de Grande Prémio de Zhuhai que se encontra acompanhada de estrangeiros com aspecto lânguido, que tanto se vê por aí ao Domingo.

É que já se sabe, Macau é pequeno, e é apenas um lugar de passagem para muita dessa estrangeirada perversa. Aos Domingos e Feriados é vê-los aí a exibir as suas conquistas, nos restaurantes, nas lojas de roupa, nos centros comerciais, com aquele ar de “tem que ser”, de típicos conhecedores das regras do jogo. O mais desagradável é ser confundido com essa gentinha, principalmente ter que levar com o ar de reprovação e às vezes a retórica de quem se calhar também não é nenhum santo.

Lembro-me uma vez ter ido à antiga discoteca do Hotel Mondial com uma rapariga Filipina, que por acaso era só uma amiga. Quando saimos juntos duas horas depois, cada um para o seu lado, levámos com aquela cara de carrasco das suas compatriotas que frequentavam aquela danceteria, empregadas domésticas e meretrizes de fim-de-semana, que sorriam com um ar cúmplice de quem dizia com os seus botões “olha a nossa compatriota vai lucrar uma quinhentola”.

Cheguei a ter uma namorada portuguesa, que por acaso era loira, em meados dos anos 90, altura em que as prostitutas russas eram moda. Passei pelos maiores embaraços imagináveis. Eram os chineses que se detinham a olhar, os carros que paravam, os outros kwai-lous que olhavam e sorriam como quem esperava que eu descesse e que se levantasse novamente o putímetro (adaptação de “taxímetro”). Sei de casos de outras loiras, portuguesas e outras ocidentais, que sofreram também com a “russiamania”.

Mas isto não é surpresa para quem já em tempos, e mesmo antes de Monte Carlo ou Las Vegas, apelidou esta cidade de “Sodoma & Gomorra do Oriente”. É mais fácil arranjar uma prsotituta que um táxi, e as filas de espera nas urgência dos hospitais públicos nada se comparam às filas de espera (se as há) das inúmeras saunas e bordéis espalhados pelo território. Os preços são também para todas as bolsas; temos para cem patacas e para cem mil, passo o exagero. Como disse uma vez aquele senhor economista muito pragmático, “tudo tem um preço”.

Não que eu tenha algo contra as virtudes do sexo casual, e dos one night stands. E que raio, cada um faz o que quer com o seu corpo. O que não me agrada mesmo nada é ser confundido com algum voyeurista com tendências masturbatórias, e muito menos ser tratado abaixo de cão numa loja da espanholada por essa razão. Já não basta o mundo que temos em que perguntar as horas a uma criança já é quase entendido como um acto de pedofilia.

Mas fiquei vacinado após este episódio na Zara. Da próxima vez vou perfeitamente identificado como chefe de família, levo os miúdos e os primos deles, todos com as mãos devidamente cagadas de ranho e chocolate, a mexer nas roupas e a fazer um estardalhaço do caraças. Já agora, alguns dos leitores devem estar a pensar que a culpa se calhar é minha, e tenho pinta de pervertido ou pedófilo. Nada disso. Mas se tivesse, ninguém se metia comigo. É que às vezes o melhor é parecer mesmo maluco, assim pode ser que nos deixem em paz.