A sério?

E termina mais uma semana, a maior parte desta passada fora do território, na belíssima República da União do Myanmar. Infelizmente a factura de tanto "fascínio" chega agora na forma de uma ligeira gripe, helas, estou a ficar velho. No entanto antes de ir tomar o xarope e ir passar pelas brasas um par de horas (quero ver se recolho algumas imagens da manifestação desta tarde) deixo-vos com o artigo de quinta-feira do Hoje Macau. Um bom fim-de-semana para todos.

Tudo bem 
Aqui ninguém me conhece
Vou ser quem eu quiser
Vou seguir a minha pista,
abraçando o meu par
Fechar os olhos e ver
Jorge Palma, “Tudo Bem (Os Morangos Estão Lá)”

Lembro-me quando cheguei a Macau ter pensado: não é tarde nem é cedo. Estávamos em pleno ano de 1993, cheguei numa tarde chuvosa de Agosto, dias depois de mais um tufão, que era algo de que então só tinha ouvido falar. A minha primeira morada foi algures na zona norte da cidade, rodeado pela cinzentona Avenida Almirante Lacerda, a dois passos de uma tal Estrada Coelho do Amaral, mesmo de frente para a enigmática Rua da Barca, todos temas em tez metalizado, em tons de preto e branco cujo céu negro e o calor abafado tornavam ainda mais salientes. Enquanto olhava pela primeira vez da janela do meu quarto senti o peso do mundo nos ombros, um sentimento que interpretei como de medo, de ter feito a aposta errada ao deixar para trás o anil do céu lusitano, o ar que nos enchia os pulmões quando respirávamos fundo. Acreditam que ainda não vi em Macau uma única espiga? Não que me recorde. Onde vivia lá em Portugal passava todos os dias por terrenos baldios de onde brotavam as espigas, como que fazendo questão de marcar a sua presença. Mesmo nas zonas mais urbanizadas, com prédios uns a seguir aos outros, há sempre um cantinho qualquer que ficou por calcetar de onde brota, mesmo que timidamente, uma carnuda espiga.

O problema com as primeiras impressões é elementar – só nos é permitido fazer uma. Sabendo pouco ou nada desta realidade tão díspar, o que via da janela do quarto causava-me aperto que mais tarde vim a entender ser o apelo das velhas pedras que se erguiam e sustentavam a cidade que tantas histórias tinha para contar. Não contribuiu muito o facto de na altura decorrer uma greve dos funcionários municipais, que deixaram o lixo por recolher durante quase uma semana. A primeira imagem que me ficou da Cidade do Santo Nome de Deus foi o cinzento, a chuva, o chão molhado, o calor e a humidade misturados com o cheiro do lixo e os ratos, acompanhados do som de um ou outro bate-estacas e, tudo junto, parecia que era o demo que se ria de mim, exalando um bafo fétido. Foi um choque, só isso. Três meses depois tinha quase tanta certeza como tenho hoje que Macau era a cidade onde iria passar senão o resto, a maior parte dos meus dias. Foi só deixar o Marrafico cansar-se da risota e escutar o que contavam as tais pedras, e sentir os passos pela calçada cheia de coisas para contar. Escutar é o mais importante quando as nossas pegadas ainda não deixam marcas. Paciência, era a tal paciência de chinês de que tanto se ouve por aí falar.

Foi só um ano depois que mergulhei nos livros que falavam da História de Macau – não interessa porquê, não foi por vontade própria, mas em boa hora aconteceu. Deu para entender que o próprio “timing” da minha chegada – da nossa, de todos os que aqui chegaram durante o epílogo da História do nosso Império Ultramarino – foi o ideal. Os quatro séculos e meio de interlúdio entre a nossa chegada a estas paragens e nossa saída de cena são pontuados por momentos de tensão que só os livros nos permitem imaginar. Se há quem sentiu na pele outras saídas de cena menos dignas do actor que foi o nosso lusitano expansionismo, é de lamentar, mas Macau foi o bom aluno, um exemplo a seguir. Foram as garantias que me vinham sendo dadas logo desde a hora em que assentei os pés nesta cidade tão acolhedora, tão calorosa e tão livre que me levaram a ficar. Era evidente o ambiente de relativa confiança da parte dos que tomaram a mesma decisão que eu, uns mais categoricamente, outros mais reservados, ninguém temia uma brusca alteração da matriz que caracterizava a Macau que aprendemos a amar.

Depois de 1999, a data que para muitos chegou a ser um prazo de validade como os que constam dos pacotes de bolachas ou das latas de conserva, passaram cinco anos, tivemos testes à nossa vontade de levar adiante os compromissos, resistimos às contrariedades e demos provas de identidade, de um sentimento de pertença. Depois veio a bonança, as “vacas gordas”, e estranhamente fomo-nos acomodando, tornámo-nos mais individualistas, quando um pouco mais de espírito de união nos podia ter evitado alguns dissabores, algumas cisões que se sentiram e que se continuam a fazer sentir. Sinto hoje menos confiança, e não falo por mim, pois não passo de mais um peão neste tabuleiro, mas de quem nos devia transmitir essa confiança. Penso no que foi Macau quando cheguei, o sabor da sua génese multicultural que aprendi a identificar e a gostar, e agora parece-me uma imitação sensaborona, fabricada num qualquer armazém da Areia Preta. Então como é, estamos a brincar ou é para levar isto a sério?