Queridos inimigos

Costumo ver um senhor português quase todos os dias que é muito parecido com o António Sala, só que um pouco mais baixo. Tem um ar menos simpático que o Sala, mas o bigode, os óculos e até o cabelo oferecem uma semelhança extraordinária. Sou um pacifista, mas às vezes quase que me apetece discutir com ele por uma razão qualquer, só para lhe poder chamar “António Sala”. A sério. Quem estivesse a ouvir ia rir imenso, e eu fazia um brilharete. Tinha que ser uma situação assim do tipo o gajo meter-se à frente da minha mulher na caixa do supermercado, ou brigar comigo por um parque em frente ao Gourmet. Qualquer coisa assim, ao vivo e com muito público.

Não o conheço, nem é a única pessoa com que embirro pelo seu ar arrogante e carrancudo. No entanto gostava de o conhecer. De ser seu inimigo, rosnar quando o vejo, fazer cara de mau quando passo por ele na rua. E depois “resolver as diferenças”, tornar-me seu amigo, e depois rirmos daquilo que nos afastava, como já fiz tantas vezes quando era puto. Falta-me aquela adrenalina. Em Macau não há inimigos de verdade. Há mal-entendidos, desaguisados (palavra que detesto), e tudo regado com montes de hipocrisia e inveja, mantido por esse autêntico muro de Berlim dos maus fígados, que é o “respeitinho”. Neste grande restaurante da vida, gostava de pedir uma travessa cheia de “bom inimigo”.

Mais do que os falsos amigos, fazem-nos falta os inimigos. Os inimigos querem realmente saber de nós, fazem-nos bem, fazem-nos existir, sentir vivos. Sabem tudo sobre nós, sabem o nosso nome, seguem os nossos passos. Lêem tudo o que escrevemos, ouvem tudo o que dizemos. Gastam gigabites mentais de memória com as nossas acções, declarações e feitos. Criticam porque lhes dá prazer, porque lhes dá oportunidade para exercer o seu ódio de estimação. Às vezes parece que nos ignoram, mas não. Um inimigo que nos ignora não é um inimigo a sério. É só um menino que está a fazer uma birra.

Os ódios de estimação, ah, essa “delicatesse” da inimizade. Podemos ganhar o Prémio Nobel da Paz, um óscar, um Pulitzer. Para eles não importa, pois tudo o que fazemos é mau, ou numa versão mais em voga nos dias que correm, é um “plágio” de outra pessoa qualquer. Existem três artes nobres tão incompreendidas pela sua violência e elitismo: a tourada, a caça, e a colecção de ódios de estimação. Quem tem ódios de estimação, “pet enemies”, consegue fazer uma catarse, apenas igualada pelo prazer de gritar tudo o que se quer do alto dos pulmões numa ilha deserta ou no alto de uma montanha qualquer.

Claro que tudo isto não inclui qualquer tipo de confrontação física. Só as crianças brigam. Quem resolve os problemas à chapada arrisca a interromper o delicioso ciclo do ódio. Perde-se o inimigo. Os inimigos são as pessoas que mais nos querem bem. Ficam sinceramente preocupadas se estamos doentes, ou enfraquecidos. Assim já não lhes podemos dar luta, competir. Os amigos ou os amigalhaços nunca nos chamam a atenção quando dizemos disparates. Fazem cara de parvos e dizem-nos qualquer coisa como “olha que não é bem assim...”. O que nós queremos é um safanão do género “claro que não, sua besta” ou melhor “esse é o maior disparate que já ouvi nos dias da minha vida”.

Os bons inimigos não ameaçam, não concretizam, não usam subtefúrgios ridículos como acções judiciais ou queixas na polícia. Cerram os olhinhos como sinal indicativo de ódio puro quando nos vêem. Riem aos soluços com uma carga irónica quando dizemos qualquer coisa. Querem sempre saber o que vamos fazer a seguir. São os nossos maiores e melhores críticos. Quando fazemos mesmo bem, dizem com os seus botões: “afinal este cabrão sempre fez qualquer coisa de jeito”.